Стоя на опушке леса, Флёра сжимала в руках тяжёлый карабин. Его металл был холодным и шершавым, но в ладонях подростка он казался единственной нитью, связывающей с погибшим миром. Вокруг лежали свидетельства недавнего боя: ржавые гильзы, искореженные каски, колючая проволока, впившаяся в землю. Каждый шаг в сторону тёмного леса отзывался в сердце одновременно страхом и надеждой.
Тёмные ели шептались над головой, будто предупреждая об опасности. Флёра глубже натянула на плечи потрёпанную куртку и двинулась вперёд, к партизанскому лагерю. Впереди была неизвестность, но вес карабина в руках придавал решимости. Где-то там, среди деревьев, ждали свои — те, кто продолжал бороться.